Este que ves... (retrato)

Éste que ves, engaño colorido,               

que, del arte ostentando los primores, 

con falsos silogismos de colores               

es cauteloso engaño del sentido;

    

éste, en quien la lisonja ha pretendido 

excusar de los años los horrores, 

y venciendo del tiempo los rigores               

triunfar de la vejez y del olvido, 

      

es un vano artificio del cuidado,               

es una flor al viento delicada, 

es un resguardo inútil para el hado:  

          

es una necia diligencia errada, 

      es un afán caduco y, bien mirado, 

es cadáver, es polvo, es sombra, es nada.

Veo muertos

(...)

Y es inútil que vuelvas la cabeza en mi busca:

estoy tan cerca que no puedes verme,

estoy fuera de ti y a un tiempo dentro.

Nada es el mar que como un dios quisiste

poner entre los dos;

nada es la tierra que los hombre miden

y por la que matan y mueren;

ni el sueño en que quisieras creer que vives

sin mí, cuando yo misma lo dibujo y lo borro;

ni los días que cuentas

una vez y otra vez a todas horas,

ni las horas que matas con orgullo

sin pensar que renacen fuera de ti.

(...)

-Xavier Villaurrutia, "Nocturno en que habla la muerte".